Vida archivos - Erick Canale

Evita a los extremadamente positivos

Hay personas que, cuando les cuentas un problema, te responden con una sonrisa tan grande que te hace sentir todavía peor. «¡Todo va a salir bien!», «¡Esto es una oportunidad disfrazada!», «¡El universo siempre conspira a tu favor!». Y tú, que llevas tres noches sin dormir dándole vueltas a algo que te preocupa de verdad, te quedas ahí, asintiendo con la cabeza, con la extraña sensación de que acabas de cometer el error de abrirte. Eso tiene nombre, aunque no todo el mundo lo use: optimismo tóxico.

El problema no es el optimismo

Antes de seguir, quiero ser preciso, porque si no lo soy me voy a meter en un lío. No estoy hablando de tener una actitud positiva ante la vida. Eso no solo es legítimo, sino que, según mi opinión y experiencia, marca una diferencia enorme en cómo afrontas los momentos difíciles. Estoy hablando de otra cosa. Estoy hablando de las personas que han convertido la positividad en una armadura —para ellas y para los demás— y que la despliegan automáticamente, casi como reflejo, ante cualquier señal de malestar ajeno.

El optimismo tóxico no es alegría. Es negación con buena cara.

Y el problema —este es el giro que quiero darte hoy— no es solo que no te ayude. Es que activamente te daña, y lo hace de una manera tan sutil que tarda mucho tiempo en verse.

Lo que me pasó en aquella casa rural cerca de Girona

En 2010 asistí a una formación en una casa rural cerca de Girona. Era uno de esos fines de semana que en teoría ibas para aprender técnicas y acabas aprendiendo algo completamente distinto sobre ti mismo. El formador, en un momento dado, lanzó una afirmación que en aquel momento me irritó profundamente: «nunca podemos ser en el trabajo personas distintas a las que somos en nuestra vida privada.»

Levanté la mano. Dije que no estaba de acuerdo. Dije, con toda la convicción del mundo, que si en mi vida privada fuese como era en mi vida profesional, muy difícilmente tendría amigos que pudiesen aguantarme.

La sala se rio. El formador me miró con calma. Y aquellas palabras me resonaron esa noche como un gong tibetano.

No dormí.

Porque lo que él me estaba diciendo, sin decírmelo directamente, era que yo había construido una versión de mí mismo para el trabajo —eficiente, resolutivo, siempre con la respuesta— que no dejaba espacio a la duda, al miedo, a la incomodidad. Y que eso no era fortaleza. Era disfraz.

Los extremadamente positivos hacen exactamente lo mismo, pero proyectado hacia afuera. Han decidido —quizás sin saberlo— que el malestar ajeno es un problema que hay que resolver cuanto antes, y que la herramienta más rápida para hacerlo es una dosis de positividad. No te escuchan. Te administran.

Por qué el optimismo tóxico te cuesta más de lo que crees

Cuando alguien te responde con positividad automática ante algo que te duele, ocurren varias cosas al mismo tiempo, y ninguna de ellas es buena.

La primera: aprendes a callarte. Si cada vez que te abres recibes un «¡ya verás cómo se arregla todo!» en lugar de un «cuéntame más», tu cerebro empieza a asociar la apertura con la decepción. Y dejas de abrirte. No porque hayas resuelto el problema, sino porque ya sabes que esa persona no tiene la capacidad —o la disposición— de acompañarte en él.

La segunda: empiezas a dudar de ti. Porque si todo el mundo a tu alrededor parece ver el vaso lleno, y tú ves lo que ves, la conclusión lógica —aunque equivocada— es que algo falla en tu forma de mirar. El optimismo tóxico tiene esa perversidad: convierte tu preocupación legítima en un defecto de carácter. Tú no tienes un problema real. Tú tienes «una actitud negativa».

La tercera, y esta es la más peligrosa: el problema sigue ahí. Tapado, barnizado de frases bonitas, pero ahí. Y los problemas que no se miran de frente no desaparecen. Crecen.

Recuerdo a mi jefe Felice

En 2002, en el almacén de Milán, vivimos un colapso logístico que duró tres días. Tres días trabajando prácticamente sin parar, con todo el equipo al límite, sin dormir, sin solución a la vista. Llegó un momento en que no pude más. Subí a ver al jefe dispuesto a estallar, a decir «basta ya», a largarme si hacía falta.

Mi jefe se llamaba Felice —que en italiano significa «feliz», lo cual tiene su ironía—. Cuando entré en su despacho, estaba en chándal, igual de agotado que yo, y había bajado a la operativa a ayudar con sus propias manos. Me miró, y antes de que yo dijera nada, me dijo algo que no he olvidado: «El problema que estás viviendo, por duro que sea, no es tuyo: es de la empresa. Y la empresa te paga a ti para que intentes encontrar la solución.»

Felice no me dijo que todo iba a salir bien. No me puso una mano en el hombro con una sonrisa de anuncio. Me puso delante la realidad tal y como era, y dentro de esa realidad, me señaló cuál era mi lugar.

Eso es lo contrario del optimismo tóxico. Eso es claridad. Y la claridad, aunque a veces duela más en el momento, te sube un piso desde el que puedes empezar a ver qué hay que hacer de verdad.

Cómo reconocer el optimismo tóxico —y también el tuyo propio

Hay señales bastante claras. La persona extremadamente positiva invalida tu emoción antes de haberla entendido. Cambia de tema hacia lo bueno en cuanto aparece lo malo. Repite frases hechas que suenan inspiradoras pero no dicen nada concreto. Y, sobre todo, se incomoda visiblemente cuando tú no te animas con su dosis de positividad. Como si tu malestar fuera una amenaza personal para ella.

Pero hay una versión de esto que me parece más interesante todavía, y que a mí me costó mucho más tiempo reconocer. La versión interna.

Porque el optimismo tóxico también puede ser una voz dentro de tu propia cabeza. Una voz que te dice que no exageres, que peor están otros, que para qué quejarte si al final todo se arregla. Una voz que te convence de que invertir en mirarte a ti mismo es un lujo innecesario, porque en el fondo «estás bien».

Esa voz es igual de peligrosa que la persona del ejemplo. Quizás más, porque no puedes alejarte de ella en el metro.

Lo que ayuda de verdad no es lo contrario del optimismo

Quiero ser cuidadoso aquí, porque no quiero que saques la conclusión de que lo que necesitas es rodearte de personas pesimistas. Eso tampoco funciona. El pesimismo crónico tiene sus propios efectos devastadores, y ese es otro artículo.

Lo que ayuda es algo más preciso: personas que tienen la capacidad de estar contigo en la incomodidad sin necesitar resolverla de golpe. Que pueden escucharte sin administrarte. Que te hacen preguntas en lugar de darte respuestas. Que cuando no saben qué decir, tienen la honestidad de callarse o de admitirlo.

Me explico. Hay una diferencia enorme entre «todo va a salir bien» y «no sé si va a salir bien, pero aquí estoy». La primera frase cierra. La segunda abre. Y lo que necesitas cuando estás en el fondo de algo no es que te pongan una tapa encima. Es que alguien se meta contigo ahí abajo y te acompañe a mirar.

Lo que recuerdo de mi madre, cuando le conté que iba a dejar mi trabajo en la multinacional después de diez años, es que no me dijo que iba a salir bien. Me hizo una pregunta. Solo una: «¿Y esto te hace feliz?». Tres palabras que abrían todo el espacio del mundo, sin empujarte en ninguna dirección.

Eso no es optimismo. Es presencia. Y son cosas completamente distintas.

El precio de no verlo

Si llevas tiempo rodeado de optimismo tóxico —o si tú mismo lo practicas contigo— hay un coste que se va acumulando sin que te des cuenta. Tomas decisiones sobre una imagen de la realidad que no es la real. Ignoras señales de alarma porque las has cubierto con «¡ya verás que al final todo tiene un sentido!». Y cuando la realidad finalmente aparece —y siempre aparece— lo hace con más fuerza de la necesaria, porque ha tenido tiempo de crecer en la oscuridad.

La ola de diez metros no se hace más pequeña porque decidas no mirarla. Solo te pilla de espaldas.

Así que la pregunta no es si prefieres estar con gente positiva o negativa. La pregunta, la que de verdad vale la pena hacerse, es esta: ¿las personas que tienes cerca —y la voz que tienes dentro— te ayudan a ver mejor, o te ayudan a no ver más cómodamente?

¿No ves bien? Vete al piso de arriba

Vida

Hay un momento —y casi todo el mundo lo reconoce cuando lo describo— en el que tienes la cara tan pegada al problema que ya no ves nada. Solo ves el problema. Ocupa todo el campo visual. Y cuanto más tiempo llevas mirándolo de cerca, más grande parece, y más imposible resulta encontrar la salida. Es entonces cuando alguien —un amigo, un buen lector de tu situación— te dice algo que, en el momento, suena casi a insulto: «date un paso atrás». Lo que de verdad te está pidiendo, aunque no use estas palabras, es que te subas un piso. Que busques esa visión cenital de tu vida que, desde abajo, resulta casi imposible de conseguir.

Cuando el problema llena toda la pantalla

Recuerdo una noche de diciembre de 2010. Mi jefe acababa de llegar de Luxemburgo con una oferta sobre la mesa: traslado a una capital europea, sueldo casi el doble, beneficios en especie. Cualquier persona razonable habría dicho que sí en menos de diez segundos. Y sin embargo, mientras él me lo explicaba, yo sentía algo extraño. Una especie de ruido interior que no me dejaba escuchar bien las cifras.

El problema, tal y como yo lo veía entonces, era muy concreto: tenía miedo. Miedo a dejar una situación estable. Miedo a saltar sin red. Ese era el problema. O al menos eso creía.

Lo que no podía ver desde donde estaba parado era lo otro. Lo que estaba debajo del miedo. Que llevaba años trabajando de una manera que me había convertido en alguien con quien yo mismo tenía dificultades para convivir. Lo había dicho, torpemente, en un curso de formación cerca de Girona, meses antes: «si en mi vida privada fuese como soy en mi vida profesional, muy difícilmente tendría amigos que pudiesen aguantarme.» Lo había dicho yo. Pero aún no lo había visto del todo.

El problema no era el miedo.

El miedo era el síntoma.

La visión cenital: lo que se ve desde arriba

Un dron, cuando sube, no hace que los edificios desaparezcan. Siguen ahí. Lo que cambia es la proporción. Desde el suelo, un edificio puede bloquearte el horizonte entero. Desde cien metros de altura, ese mismo edificio ocupa una pequeña parte del plano y puedes ver claramente la calle que pasa por detrás.

Eso es exactamente lo que hace la visión cenital de tu vida: no elimina los problemas. Te muestra dónde están realmente, y qué hay a su alrededor.

El problema es que subir cuesta. Y que nadie te enseña a hacerlo. Nadie en el colegio, ni en la universidad, ni —desde luego— en casi ninguna empresa te dice: «para un momento, sube un piso, y mira desde ahí». Al contrario: el sistema premia a los que van más rápido, a los que reaccionan antes, a los que resuelven lo urgente sin pararse a preguntarse si lo urgente es lo mismo que lo importante.

Yo no soy una persona especial, ni hay nada excepcional en mí. Pero sí puedo decirte que, a golpes y tarde, aprendí una cosa: cada vez que me quedaba atascado —en el trabajo, en una decisión, en una relación— la razón casi siempre era la misma. No era que el problema fuera irresoluble. Era que estaba mirándolo desde el piso equivocado.

¿Cómo se sube, exactamente?

Te propongo una herramienta muy concreta, que yo llamo las matrioskas. Seguro que las conoces: esas muñecas rusas que se abren y tienen otra dentro, y otra, y otra. Pues los objetivos funcionan igual. Cada objetivo que tienes esconde otro objetivo dentro. Y para encontrarlo solo tienes que hacerte una pregunta: «¿para qué?»

Me explico.

Dices que quieres más clientes. ¿Para qué? Para ganar más dinero. ¿Para qué? Para tener más tranquilidad económica. ¿Para qué? Para dejar de discutir con tu pareja por el tema del dinero. ¿Para qué? Para recuperar la paz en casa. ¿Para qué?…

Sigue. Sigue hasta el fondo.

El fondo siempre es el mismo. Siempre. Y cuando lo ves desde arriba, a veces descubres que la manera en que estabas intentando conseguir ese objetivo no tenía nada que ver con lo que realmente necesitabas. Que estabas resolviendo bien la pregunta equivocada. Que el objetivo por el que peleabas era solo el envoltorio de la muñeca más grande, y tú llevabas meses mirando únicamente el envoltorio.

Eso es subir un piso.

El piso de arriba no es el cielo

Quiero ser honesto contigo en algo, porque si no lo digo me quedo incómodo.

Subir el plano no es lo mismo que escapar. No es decirte que «todo pasa por algo», ni que «el universo tiene un plan para ti», ni ninguna de esas frases que suenan bonito y no dicen nada. No quiero que este artículo te resuene como el típico discurso motivador cuyo único objetivo es crearte un subidón emocional puntual del que mañana ya te habrás olvidado.

Subir un piso duele, a veces. Porque desde arriba puede verse lo que desde abajo preferías no ver. Que el problema eres tú. Que llevas tanto tiempo quejándote sin hacer nada que ya no sabes distinguir la queja del análisis. Que estás tan acostumbrado a la urgencia que te produce ansiedad la calma.

Esa noche de diciembre de 2010, cuando miré a mi jefe a los ojos y le dije que nuestros caminos se tenían que separar, no lo hice desde la euforia. Lo hice desde un sitio extrañamente tranquilo. El tipo de tranquilidad que solo aparece cuando llevas meses —en mi caso, casi un año— subiendo y bajando ese piso. Mirando desde arriba. Volviendo abajo. Subiendo otra vez.

Pasé siete meses preparando mi relevo. Me fui sin la sensación de tener créditos ni deudas con nadie.

Pero quiero que entiendas algo: yo no tuve una revelación. Tuve tiempo. Y tuve la decisión de invertir ese tiempo en mirar, no en correr.

Lo que la altura te permite ver

Cuando trabajo con alguien y me cuenta su situación, casi siempre ocurre lo mismo en los primeros quince minutos. Me cuentan el problema que creen tener. Y yo escucho. Escucho con cuidado, porque en ese relato —en cómo lo cuentan, en qué repiten, en qué evitan— está el mapa. No el mapa del problema. El mapa de dónde están parados mientras lo cuentan.

Hay una imagen que me gusta mucho para explicar esto: no puedes leer la etiqueta desde dentro del frasco. Por eso, a veces, lo que necesitas no es trabajar más duro, ni leer otro libro, ni buscar otra estrategia. Lo que necesitas es que alguien que está fuera del frasco te lea la etiqueta.

Eso es lo que hace la visión cenital de tu vida cuando funciona bien: te saca del frasco el tiempo suficiente como para leer lo que pone.

Y lo que pone, casi siempre, no es lo que pensabas.

Quizás pone que el negocio no va mal: va mal ese producto. Quizás pone que no estás agotado del trabajo: estás agotado de una relación dentro del trabajo. Quizás pone que no necesitas más clientes: necesitas entender mejor qué es lo que tú, y solo tú, puedes ofrecerle al mundo antes de salir a buscarlo.

O quizás pone algo mucho más incómodo que todo eso.

Y ahí está, precisamente, el valor de subir.

Te dejo con una sola pregunta, y te pido que no la respondas rápido. Que la sostengas un rato: ¿el problema que tienes hoy en la cabeza, es realmente el problema, o es el lugar desde donde lo estás mirando?

Aprovecha tu ser único y única

Vida

Hay una frase que escucho mucho últimamente, en conversaciones, en talleres, en consultas con clientes: «es que yo no tengo nada especial». La dice alguien que lleva años haciendo bien su trabajo. Alguien que ha acumulado experiencia, criterio, cicatrices. Alguien que, desde fuera, resulta evidente que tiene algo que muy poca gente tiene. Y aun así, lo dice. Y lo dice convencido. El problema que cree tener es que le falta algo. Lo que en realidad ocurre es que no puede ver su propio ser único porque está mirando desde dentro del frasco.

El frasco y la etiqueta

Hay una imagen que uso mucho y que me parece especialmente útil aquí: no puedes leer la etiqueta desde dentro del frasco. Lo que eres, lo que te distingue, lo que te hace diferente de las otras siete mil millones de personas que comparten el planeta contigo en este momento… tú no puedes verlo directamente. No porque no exista. Sino porque estás demasiado dentro de ello.

Lo que para ti es obvio, para los demás no lo es.

Lo que para ti es «normal», para los demás es extraordinario.

Lo que tú das por sentado —esa forma tuya de razonar, de resolver, de estar— para otro es exactamente lo que le falta.

Y sin embargo, sigues convencido de que no tienes nada especial.

Lo que me pasó en un almacén de Bra, en 2001

Me acuerdo perfectamente. Acababa de terminar la carrera de Ingeniería en Organización de Empresas, tenía veintiséis años, y una multinacional me contrató. Para trabajar de mozo de almacén. Moviendo cajas. Yo, ingeniero, con mi título recién enmarcado mentalmente, empujando palés en un almacén de Piamonte.

Los primeros meses fueron duros. Muy duros. Llegó un momento en que no aguanté más, y pedí una reunión con el director de división. Me presenté en su despacho con todas mis quejas ordenadas, dispuesto a que alguien me reconociera por fin lo que valía.

El director me escuchó. Y luego me dijo algo que tardé años en entender del todo.

Me dijo que cuando decidieron contratarme, no lo habían hecho por mis conocimientos técnicos. Lo habían hecho porque querían a alguien que tuviera la humildad de empezar desde cero y la fuerza necesaria para, llegado el momento, levantar la mano y decir «no». Y que lo que acababa de hacer —entrar en ese despacho— era exactamente lo que esperaban de mí. Me comparó con un gatito al que alguien pone en una bañera llena de agua, para ver qué hace. Si el gatito no reacciona, hay un problema. Si reacciona, ya sabes que tienes un gatito sano.

Aquella noche llegué a casa sintiéndome humillado. Me pasé tiempo pensando que me había tratado como a un animal de laboratorio.

Tardé años en darme cuenta de que lo que había visto como un insulto era, en realidad, el reconocimiento más claro que me habían dado nunca. Habían visto algo en mí —esa combinación de humildad y carácter— que yo ni siquiera sabía que tenía. Ellos sí podían leer la etiqueta. Yo no.

Tu ser único no es un talento. Es una combinación

Aquí está el error que cometemos casi todos: buscamos ese «algo especial» como si fuera un superpoder aislado. Una habilidad concreta. Un don. Y como no encontramos nada que nos parezca suficientemente espectacular, concluimos que no tenemos nada.

Pero el ser único no funciona así.

No es lo que sabes hacer. Es la combinación de todo: lo que sabes, cómo lo piensas, de dónde vienes, lo que has vivido, cómo tratas a la gente, qué te importa, qué te repugna, qué ves que los demás no ven. Esa combinación concreta, con esas proporciones exactas, no se repite. No puede repetirse. Eres la única persona en el mundo que ha vivido exactamente lo que tú has vivido, exactamente como tú lo has vivido.

Dicho de otra manera: no tienes que construir tu singularidad. Ya existe. La pregunta es si estás dispuesto a reconocerla.

Por qué cuesta tanto verlo

Hay una razón sencilla: llevamos años entrenados para compararnos. En el colegio, en la universidad, en el trabajo. Siempre hay alguien que sabe más de esto, que lleva más años haciendo aquello, que tiene más seguidores, más clientes, más experiencia. Y desde ese ángulo de comparación, inevitablemente, siempre saldrás perdiendo en algo.

Pero la comparación es una trampa. Porque compara una dimensión tuya con una dimensión de otra persona, ignorando todo lo demás. Es como decidir que una navaja suiza es inferior a un bisturí porque el bisturí corta mejor. Depende de para qué. Depende de quién la necesita. Depende del momento.

La pregunta no es si eres mejor o peor que alguien en algo concreto. La pregunta es: ¿qué combinación de cosas puedes ofrecer tú, y solo tú?

Y eso, nadie más puede responderlo.

Lo urgente ocupa toda la pantalla

Hay otro motivo por el que no vemos nuestro propio ser único, y este me parece especialmente cruel: estamos demasiado ocupados resolviendo lo inmediato como para pararnos a mirar desde más arriba.

La reunión de mañana. El cliente que no contesta. El proyecto que se retrasa. El dinero que entra justo. Todo eso llena la pantalla. Y cuando la pantalla está llena de urgencias, es imposible ver nada más.

Yo lo viví así durante años dentro de la multinacional. Estaba tan metido en la operativa diaria, en los conflictos del equipo, en los números del mes, que nunca me preguntaba qué tenía yo que no tenía el de al lado. No había espacio para esa pregunta. No le daba espacio.

Y mientras no le daba espacio, esa pregunta no existía. Y mientras esa pregunta no existía, seguía funcionando en modo reactivo, sin aprovechar nada de lo que era. Solo ejecutando.

Entonces, ¿qué hay que hacer?

Te propongo algo concreto. No un ejercicio de autoayuda, no un cuaderno de gratitud. Algo más sencillo y más incómodo a la vez.

Pregunta. A personas que te conocen de verdad —no a tus mejores amigos, que tenderán a decirte lo que quieres oír, sino a personas que han trabajado contigo, que han observado cómo resuelves problemas— pregúntales esto: «¿Cuándo crees que soy más útil? ¿Qué ves en mí que no encuentras fácilmente en otros?»

Y luego escucha. Sin quitarle mérito a lo que te digan. Sin el reflejo automático de «bueno, eso lo hace mucha gente». No lo hace. Si lo dijeran de otra persona, tú mismo probablemente también lo valorarías.

Lo más difícil de este ejercicio no es hacerlo. Es aguantar lo que escuchas sin minimizarlo.

A veces, la mejor inversión que puedes hacer en ti mismo empieza exactamente aquí: en parar un momento y dejar que alguien de confianza te lea la etiqueta.

Aprovecharlo, no exhibirlo

Quiero ser claro en algo, porque si no lo digo me parece que este artículo podría malinterpretarse: aprovechar tu ser único no significa salir al mundo a proclamar lo especial que eres. Eso no es aprovechar nada; eso es ruido.

Aprovecharlo significa orientar tus decisiones desde lo que realmente eres, en lugar de desde lo que crees que deberías ser. Significa dejar de imitar modelos que no te encajan. Significa dejar de perseguir objetivos que no son tuyos, en el fondo, sino de alguien a quien admiras y con quien, sin darte cuenta, llevas años compitiendo.

Significa, en definitiva, parar de gastar energía tratando de ser una versión mejorada de otra persona, y empezar a ser —de verdad, sin excusas— la primera versión de ti mismo.

Eso sí es un trabajo. Y no es fácil. Porque implica soltar cosas que quizás llevas mucho tiempo cargando. Implica decir «esto no soy yo» a cosas en las que llevas años invirtiendo. Implica, a veces, decepcionar a gente que tenía otra imagen de lo que deberías hacer o ser.

Pero en el momento en que empiezas a moverte desde ese lugar, algo cambia. No de golpe. No de forma espectacular. Pero cambia.

Y la pregunta que te dejo, la única que importa ahora mismo: ¿hay alguien a tu alrededor que ya puede leer tu etiqueta… y tú todavía no le has preguntado qué pone?

Inviertas en ti

Vida

Invertir en uno mismo. Lo has escuchado tantas veces que ya casi no lo escuchas. Se ha convertido en uno de esos mantras que se repiten en LinkedIn, en los podcasts de turno, en las charlas de cualquier evento de networking donde alguien sube a un escenario con un micrófono y una presentación de Canva. Y sin embargo, aquí estás tú, con esa sensación de que hay algo que no termina de cuadrar. Porque llevas meses —o años— invirtiendo en ti, y los resultados no son exactamente los que esperabas.

El problema que crees tener

Quizás es que no inviertes suficiente. Quizás es que inviertes en las cosas equivocadas. Quizás es que deberías hacer ese curso, apuntarte a ese programa de mentoría, leer más libros, levantarte una hora antes para «trabajar en ti mismo» antes de que empiece el día.

Eso es lo que te dices a ti.

Y es posible que tengas razón en alguna de esas cosas. Pero antes de que sigas invirtiendo, te propongo que subamos un piso. Porque desde aquí abajo, con el problema en primer plano, hay algo que no se ve bien.

Lo que me pasó en Cuneo cuando tenía diez años

Cuando era pequeño, negociaba con mi madre el precio de los limones. Los compraba, hacía limonada, la vendía entre los familiares y con lo que ganaba compraba cuerdas para hacer pulseras. Nunca pensé que aquello era «invertir en mí mismo». Era simplemente hacer algo que me parecía interesante, con lo que tenía a mano, para ver qué pasaba.

No había un plan. No había un objetivo a cinco años. No había un curso de emprendimiento ni un mentor certificado.

Había curiosidad. Y movimiento.

Lo cuento porque creo que en algún momento del camino —y yo también lo viví— confundimos invertir en nosotros mismos con acumular. Acumular conocimiento, acumular credenciales, acumular horas de formación. Y la acumulación, por sí sola, no se mueve.

El año en que más «invertí en mí» fue también el año en que más me paralicé

Fue en 2010. Llevaba años en la multinacional, empezaba a notar que algo no encajaba —que yo no encajaba— y decidí que la solución era formarme más. Un curso aquí, una certificación allá, lecturas, podcasts, talleres. Me convencí de que cuando tuviera suficiente, cuando supiera lo suficiente, cuando estuviera suficientemente preparado, entonces daría el paso.

El paso que, dicho sea de paso, llevaba años posponiendo.

Recuerdo un fin de semana en una casa rural cerca de Girona, en un evento de formación. El formador dijo algo que me resonó durante días: que nunca podemos ser en el trabajo personas distintas a las que somos en nuestra vida privada. Levanté la mano y no estuve de acuerdo. Pero esa noche no dormí. Porque en el fondo sabía que llevaba años intentando ser en el trabajo alguien que no era en ningún otro lado. Y toda la formación del mundo no me estaba ayudando a resolver eso. Solo me estaba ayudando a no tener que mirarlo de frente.

Eso también es invertir en uno mismo. Solo que al revés.

¿Para qué estás invirtiendo, exactamente?

Aquí viene el giro que te prometía desde arriba.

Tengo una herramienta que uso mucho, conmigo mismo y con clientes, y que llamo las matrioskas. Esas muñecas rusas que se abren y dentro hay otra, y dentro hay otra, y otra. Funciona así: cuando tienes un objetivo, te preguntas «¿para qué?». Y a la respuesta, vuelves a preguntarte «¿para qué?». Y así, capa a capa, hasta que llegas al fondo.

Pruébalo ahora con esto.

¿Para qué quieres invertir en ti mismo? Para aprender más. ¿Para qué? Para estar más preparado. ¿Para qué? Para poder dar el paso que llevo tiempo queriendo dar. ¿Para qué? Para trabajar en algo que me haga sentir bien. ¿Para qué? Para ser feliz.

Siempre, siempre, el fondo es el mismo.

Y si el fondo es ese, la pregunta que importa no es «¿en qué debo invertir?». La pregunta que importa es: ¿estoy más cerca de ese fondo gracias a lo que estoy haciendo, o me estoy alejando de él con la excusa de que me estoy preparando?

No hay respuestas buenas o malas a esa pregunta. Pero merece ser respondida con honestidad.

Invertir en uno mismo sin que cueste dinero

Hay algo que me incomoda del discurso habitual sobre invertir en uno mismo, y es que casi siempre acaba en una transacción económica. Un curso, un programa, una mentoría, un retiro. Y no digo que esas cosas no valgan —a veces valen muchísimo— pero sí digo que reducir «invertir en ti» a «gastar dinero en ti» es quedarse muy en la superficie.

Algunas de las inversiones que más me han transformado no me costaron ni un euro.

La conversación que tuve en 2002 con mi jefe Felice —sí, se llamaba así, «feliz» en italiano— durante un colapso logístico en Milán después de tres días trabajando sin parar. Le dije que ya no podía más. Me miró, en chándal, igual de agotado que yo, y me dijo algo que tardé años en digerir del todo: que el problema que estaba viviendo no era mío, era de la empresa, y que la empresa me pagaba a mí para intentar encontrar la solución.

No me lo estaba diciendo para hacerme sentir mejor. Me lo estaba diciendo para cambiarme el plano desde el que miraba.

Eso también es invertir en uno mismo. Escuchar, de verdad, a alguien que te cambia la altura.

Y luego está el tiempo. El tiempo que decides no gastar en lo que no importa para poder gastarlo en lo que sí. Eso es una inversión, y es de las más difíciles, porque implica decir que no. Y poner ese tipo de límites es incómodo, porque siempre hay algo aparentemente urgente que reclama ese tiempo antes de que puedas usarlo para ti.

Lo que el frasco de energía te explica mejor que yo

Piensa en que cada mañana amaneces con un frasco de energía. Finito. Solo se regenera durmiendo. A lo largo del día lo vas vaciando: las conversaciones difíciles, el tráfico, el email que no esperabas, la reunión que se alargó, pero también lo bueno —una decisión importante, un proyecto que te ilusiona, una conversación que te mueve.

La pregunta no es cuánta energía tienes.

La pregunta es en qué la estás vertiendo.

Porque puedes invertir en ti todo el tiempo del mundo y todo el dinero del mundo, pero si cada día llegas vacío a esa inversión —si el frasco ya está seco cuando te sientas a aprender, a pensar, a crear— lo que habrás hecho es añadir una tarea más a una lista que ya no puedes sostener.

Invertir en uno mismo empieza, muchas veces, por dejar de invertir energía en cosas que no te devuelven nada. Y eso no es pereza. Es aritmética.

La inversión que sí cambió algo

En julio de 2011 dejé la multinacional. Mi jefe había llegado de Luxemburgo con una promoción sobre la mesa: traslado a una capital europea, sueldo casi el doble, beneficios en especie. Le miré a los ojos y le dije que toda mi vida estaría agradecido a la empresa, pero que nuestros caminos se tenían que separar.

No lo hice porque hubiera terminado un curso. No lo hice porque me sintiera suficientemente preparado —porque no me sentía preparado en absoluto. Lo hice porque en algún momento había dejado de confundir preparación con movimiento.

Curiosamente, la inversión más grande que hice en mí mismo no fue ningún curso ni ninguna formación. Fue pasarme siete meses preparando a mi relevo para que la empresa no quedara descolgada cuando me fuera. Siete meses poniendo el foco en algo que no era para mí. Y en ese proceso, sin buscarlo, entendí cosas de mí mismo que ningún taller me había enseñado.

Eso también es invertir en uno mismo. A veces la inversión más transformadora es la que haces mirando hacia fuera.

¿Y si ya estás invirtiendo bien?

Esta es la pregunta que pocas veces nos hacemos.

Porque el discurso de «invierte en ti» da por sentado que no lo estás haciendo suficiente. Que falta algo. Que hay un hueco que llenar. Y quizás, solo quizás, el problema no es que inviertas poco. El problema es que no ves lo que ya has construido, porque estás mirando siempre hacia lo que falta.

¿Cuándo fue la última vez que te paraste a hacer inventario de lo que ya tienes? No lo que has acumulado. Lo que realmente te mueve, lo que ya sabes hacer, lo que ya eres.

¿Y si la inversión que necesitas ahora mismo no es añadir nada, sino soltar algo?